Уже (19,1 ± 0,2) % моей жизни просрано впустую подряд. Ну ебать, ну как так.
Знаете, вот что меня непосредственно печалит, а не в общем? То, о чём я мог бы рассказать, совершенно бессмысленно рассказывать тем, кому я могу что-то рассказывать, а звук моего голоса мне не нравится. А когда печатаешь, кусочки бич-пакетов противно хрустят под клавишами, так что тоже не варик. Так почти всегда было, и так будет, потому что я дохуя фортунейтед мен. Но будем считать, что это не потому что я стремительно деградировал, а потому что я невъебаться градировал и приблизился к Просветлению вплотную.